Нелли (ottikubo) wrote,
Нелли
ottikubo

Открыли Америку

Лет пятнадцать назад мы с мужем впервые оказались в Чикаго холодным, ветреным февралем. Он приехал на конференцию, а я составляла его свиту. Поселили нас в Скокки - скучном районе, не отличимом от такого же района в любом другом городе мира. Кто смотрел "Иронию судьбы", поймет. В первый вечер, надеясь найти продуктовый магазин и купить чего-нибудь на ужин, мы слонялись по продуваемым, стылым, однообразным кварталам. Привыкли попить вдвоем чаю с чем-нибудь вкусненьким - какой-нибудь эдакий сыр - вы меня понимаете. Салатик. Рыбка... ну и ма-аленькое пирожное, уже с самим чаем. И в Европе как-то всегда в этом преуспевали. Мы пытались расспрашивать прохожих, и каждый раз по их наводке выходили к каким-то тусклым заведениям общепита. В конце концов наша настойчивость дала плоды, и мы обнаружили огромный супермаркет. Магазин, как магазин - ничего особенного. Вдоль стен стеллажи - все, что можно съесть, расфасованное по маленьким баночкам, коробочкам и пакетикам. А в середине зала - большие поддоны с чем-то чудовищным. Вероятно, это можно назвать овощами. Таблички извещали, что метровой длины толстенные полосатые палки называются огурцами и стоят по двенадцать долларов за штуку. Помидоров мы тоже не признали в лицо.  Яблоки, на какие Адам не польстился бы.Еще какие-то подозрительные колючие шишки - не питайя и не личи, а черт знает что! Клубника... Ну, допустим, это можно было назвать ягодами... Короче говоря, мы купили свой ужин и съели его без удовольствия. Вкус продуктов  вызывал в памяти забытое слово папье-маше.
Назавтра Лева отправился на конференцию, а я в  Чикаго. Центр был изумительным! Огромный, роскошный, столичный, совсем особенный. Две проблемы мешали мне наслаждаться жизнью: тот язык, на котором они говорили, я не понимала. (А то, что я считала английским вызвало насмешки у водителя автобуса, которого я спросила, где лучше выйти). И я ужасно боялась потеряться в огромном городе и больше никогда не найти Леву и нашу блеклую гостиницу с остатком огурца в холодильнике. Все же я пошла в музей - замечательный Чикагский музей искусств и побродила по городу. В холле огромнейшего неописуемо прекрасного небоскреба начинался аукцион. Я осмотрела лоты и их начальную цену. Ни один из этих предметов не был мне нужен. И я не могла представить человека, который бы им соблазнился. Потрясенная увиденным, вышла на площадь и поняла, что остановки правильного автобуса мне не найти никогда в жизни. Волнуясь, я остановила такси. Тут меня ждал приятнейший сюрприз. Водитель говорил по-английски. На том языке, где th произносится, как "з". Мы сразу почувствовали себя родными. И правда - он был палестинцем из Газы. Мы сладко поговорили: он о том, что его жена и дети заперты нашими войсками в Газе и ему невозможно с ними встретиться; я о том, что моя восемнадцатилетняя дочь вынуждена служить в армии, вместо того, чтобы учиться, бегать в кино и секретничать с подружками. Беседа получилась очень душевная. Расплачиваясь, я выслушала его пожелания мира, и сама пожелала ему того же. Расстались добрыми знакомыми, почти приятелями.
Мы еще покатались по Америке, съездили к друзьям, с которыми не виделись много лет. Побывали в Сан-Франциско, в Нью Йорке...
Лучшие города Америки прекрасны, как Флоренция или Париж. Только три вещи категорически отличают их от европейских - гнусный кофе, невнятный хлеб и фрукты пластмассового вкуса. Да ведь не хлебом единым жив человек. Мы уезжали  в восторге от того, что увидели.
В аэропорту, откуда мы вылетали домой, всем пассажирам раздавали какую-то информативную бумажку о правилах безопасности. Каждому - на своем языке. Множество бумажных стопок лежало на стойке. Французам давали по-французски, немцам - по-немецки. У нас полненькая черная девушка за стойкой спросила, откуда мы приехали. Мы сказали: "Из Израиля!". Она обратилась к другой, такой же толстушке, но с множеством косичек. Та презрительно ответила: "Ты что, не знаешь? Израиль - это где Иерусалим! На каком языке говорят в Иерусалиме?" Первая понимающе кивнула и выдала нам две бумажки, напечатанные изысканной арабской вязью
Tags: Иерусалим, Рассказы моего мужа
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 70 comments