Фараон сидел под кипарисом и ел индюшку с рисом. Пришел Моисей и сказал: "Отпусти народ мой!" - Что вдруг? - удивился фараон. - Чем вам плохо? - Не то, что плохо, - сказал Моисей,- а просто надоело. Триста лет на одном месте. Мы этого не любим. - А куда собрались? - поинтересовался фараон. - Не знаю... так, на север. - Что ты, что ты! - сказал фараон. - Там холодно. Вода каменеет и Нила нет, урожая не дождешься. И потом у вас здесь дома, хозяйство... По-моему, вы это зря. - Я теперь и сам думаю, что зря. Но обещал своим. Что уж теперь делать? - А ты им скажи, фараон, мол, не отпускает. И живите себе. - Да, - сказал Моисей, - для нас это выход, но как же ты? У нас ведь все грамотные. Каждый второй - писатель. О тебе такого понапишут - страшно подумать. Через сто лет обрастешь историями, так что нельзя будет и догадаться, что было на самом деле. И непременно каких-нибудь убитых младенцев приплетут. Ты уж мне поверь! Я вообще-то и сам писатель. - Наплевать, сказал фараон.- Через сто лет я буду лежать вон в той пирамиде и мне все равно, что здесь обо мне подумают. А без убитых младенцев ни одной красивой легенды не сочинишь. Кстати, о младенцах - сынок мой, кажется, вырастет в большую сволочь. Как он станет фараоном, может, вам действительно лучше отсюда сваливать. Вы подготовьтесь толком. Чтобы потом не бродить по пустыне сорок лет. Пошли кого-нибудь в Ашкелон, Беэр-Шеву... Хорошие места и недалеко. Пусть они вам оттуда вызов пришлют. - А история будет прекрасная, - мечтательно сказал Моисей. Что-нибудь такое особенное... перепелки с неба будут сыпаться. - Жареные, - подсказал фараон И оба засмеялись